Traducir la obra de Kamau Brathwaite no es asunto sencillo. Brathwaite es uno de los autores más libres del siglo XX –y parte del XXI. Su escritura es, al mismo tiempo, profundamente lúdica y tremendamente lúcida: una combinación difícil de encontrar. Con el oído pegado al corazón mismo de la lengua, consigue crear una poesía repleta de resonancias, donde cada sonido percute y hace eco, donde conviven coloquialismos y cultismos, donde el ritmo reina sin rivales.
No es simple juego sonoro, sin embargo. El sonido en Brathwaite es trama, es música pensante. Y lo que dice, en una plural variedad de registros, constituye una exploración implacable de la vida en el Caribe, una zambullida en su historia y una crónica fiel de sus vicisitudes sociales en la actualidad. Todo ello punteado y cohesionado por la experiencia individual de un yo que asoma y desaparece, que cuenta su vida de modos oblicuos, para luego sumergirse en la corriente del devenir histórico.
La voz de Brathwaite es múltiple. Y múltiples son en ella las musicalidades, los acontecimientos, los modismos, las expresiones, las experiencias y hasta las subjetividades que arropa. Incluso la tipografía: de ello da fe su llamado Sycorax video style, esa transformación radical que nuestro autor efectúa en la visualidad del lenguaje y que empieza a desplegarse en Black + Blues, precisamente. No en vano fue –es– uno de los grandes poetas del Caribe anglófono. Pocos podrían presumir de haber llevado la lengua a ese grado de tensión o de haber explorado con tanta valentía las muchas posibilidades de sentido que ofrece.
Adalber Salas Hernández
